Stop Press!

Das waren noch Zeiten, als man die Maschinen anhalten musste, um wichtige Neuigkeiten neu zu setzen und zu drucken. Geht alles heute viel schneller. Ich habe jetzt mal eben auch eine Extrameldung. Nicht dass Borussia Dortmund Deutscher Meister ist - das weiß ja inzwischen jeder. Meine Eilmeldung betrifft die Freunde der Leuchttürme. Am 1. März dieses Jahres schrieb ich in dem Post ➱Leuchttürme (der von über 1.200 Lesern an dem Tag gelesen wurde): Gerd Newiger hat mir einen halbstündigen Film über den Kieler Leuchtturm geliehen, den die Wasser- und Schiffahrtsdirektion während der Bauarbeiten gedreht hat. Ich hoffe, dass er die mal überreden kann, den Film bei YouTube einzustellen. Der Film ist wirklich eine eindrucksvolle Dokumentation.

Er hat sie überredet: der halbstündige Film ist jetzt bei ➱YouTube zu sehen. Sie brauchen sich keine Eintrittskarte für die deutsche Erstaufführung zu kaufen, klicken Sie es einfach an.

Der schöne Leuchtturm da oben ist 1846 von dem Dänen Anton Melbye gemalt worden

Albert Weisgerber

Das ist nicht der Strand von Deauville, das Bild ist nicht von Eugène Boudin. Dies ist der Strand des einstmals fashionablen Seebades Norderney, im Jahre 1910 gemalt von Albert Weisgerber. Ein bisschen impressionistisch, aber auch schon ein wenig expressionistisch. Falls Sie von Weisgerber  noch nie gehört haben, brauchen Sie sich nicht zu schämen. Irgendwie ist der Maler, der heute vor 134 Jahren geboren wurde und der 1915 als Leutnant eines Bayrischen Infanterieregiments bei Frommelles fiel, immer noch ein Geheimtip. In meinem Studium der Kunstgeschichte ist er nicht vorgekommen. Als ich vor Jahrzehnten das erste Bild von ihm sah, habe ich voller Verblüffung davor gestanden: wie konnte mir ein solcher Maler entgehen?

In dem Bayrischen Infanterieregiment, in dem Weisgerber eine Kompanie befehligte, gab es übrigens noch einen weiteren Maler. Na ja, sagen wir besser: einen verhinderten Maler. Der kam aus Österreich und hieß Adolf Hitler. Als er an der Macht war, fielen die Werke von Weisgerber unter die Rubrik entartete Kunst. Ob der verhinderte Kunstmaler Hitler jemals Bilder von Weisgerber gesehen hat? Weisgerbers Freund, der Kunsthistoriker Georg Dehn, hatte Weisgerber nach der Schlacht gesucht, er fand ihn in einem Granattrichter, von einem tödlichen Kopfschuss getroffen: Sein Rucksack war schon von den Schlachtfeld-Hyänen ausgeraubt, sodaß ich nur noch seine geliebte kleine Ausgabe von Goethes Faust fand. Liest er auf diesem Photo seinen Faust? Im Ersten Weltkrieg haben die deutschen Soldaten Goethes Faust im Rucksack, im Zweiten Weltkrieg wird es Hölderlin sein. Wenn wir die Welt schon mit Krieg überziehen, haben wir doch immer die Bildung im Gepäck. Der schwer kriegsverletzte Georg Dehn hat übrigens das neue Deutschland seines Regimentskameraden Hitler verlassen und ist Professor für Archäologie in Quito in Ecuador geworden.

Das Gemälde, das mich damals faszinierte, hieß Im Biergarten und war eine Atelierwiederholung dieses Bildes hier, das in seiner Heimatstadt St Ingbert hängt. Aber es war noch viel besser, komprimierter im Ausschnitt, eine Symphonie von gemalten Lichtflecken (Sie können es auf dieser Seite sehen, wo man das Bild auch vergrößern kann). Das Bild hing in der Stiftung Pommern, die seit 1971 im Rantzaubau des Kieler Schlosses ausgestellt war. Das war ursprünglich die Gemäldesammlung des Stadtmuseums von Stettin. Sie war 1945 vor dem Einmarsch der Roten Armee gerettet worden und dann nach Coburg gebracht worden, wo sie Jahrzehnte in den Magazinen der Veste Coburg schlummerte.

1970 wurde sie nach Kiel in die Obhut der Stiftung Pommern gegeben. Vielen Kielern und den meisten Touristen blieb es unbekannt, welche Schätze der Rantzaubau barg. Caspar David Friedrich (mehrere), Blechen, Carus, die halbe Düsseldorfer Schule, ein kleiner Georg Flegel, zwei schöne Bilder von Frans Hals, ein Menzel, viele Rayskis, Gotthardt Kuehl, sogar ein Van Gogh. Ich habe zwar einmal in der kleinen Kunstkolumne einer Universitätszeitung Reklame für diese Sammlung gemacht, aber es hat nicht viel genützt. Die Intimität der kleinen Säle des Rantzaubaus blieb gewahrt

Heimatvertriebene mit schwerem pommerschen Akzent kümmerten sich rührend um die wenigen Besucher, die sich hierher verirrten. Selbst eine Ausstellung von Zeichnungen Caspar David Friedrichs wurde vom Kieler Publikum nicht adäquat gewürdigt, ich habe da nie einen Besucher gesehen. Nicht dass ich sie vermisst hätte, es ist immer ein schönes Erlebnis, Kunstwerke ganz allein betrachten zu können. Die ausländischen Gäste meines Instituts habe ich regelmäßig ins Schloss geschleppt, weil hier die schönste Sammlung deutscher Kunst des 19. Jahrhunderts (abgesehen von der Sammlung Schäfer) war. Die konnten es nicht glauben, dass hier sogar ein Van Gogh so einfach an der Wand hing. In New York ist das alles unter Glas, versicherten sie mir. 1999 ist die Sammlung an das Pommersche Landesmuseum in Greifswald zurückgegeben worden. Die Überführung der bis dato in Kiel gezeigten Stettiner Gemälde reisst ein Loch in das Kulturleben der Stadt, schrieb die NZZ damals.

Und was für eins. Ich vermisse diese Sammlung, die ich in all den Jahren beinahe jede Woche besuchte, heute immer noch. Sie hatten leider nur den einen Weisberger, ich hätte gern mehr von ihm gesehen. Aber sein Werk ist weit verstreut, und an die Ausstellungen, die es in den letzten Jahren gegeben hat, war noch nicht zu denken. Die Publikation der Dissertation von Saskia Ishikawa-Franke, Albert Weisgerber. Leben und Werk 1978 hatte ich auch verpasst. Bleibt wohl immer noch das Standardwerk, ist aber schwer zu finden. Das Beste, was man heute noch antiquarisch finden kann, ist Albert Weisgerber. Das Leben - der Tod, herausgegeben von Gebhard Neumüller, Karin Bierhals und Elisabeth Weber (2004) und ein kleiner Katalog zu der Ausstellung in Speyer 1995, der bei Hatje Cantz erschienen ist. Gerhard Sauders Dokumentation des Lebens von Weisgerber in Briefen und Dokumenten (Ich male wie ein Wilder) aus dem Jahre 2006 ist nach wenigen Jahren leider auch schon wieder vom Buchmarkt verschwunden.

Was mir natürlich heute ein wenig peinlich ist, ist die Tatsache, dass in meiner Heimatstadt Bremen auch ein Weisgerber hing, und ich das nicht gemerkt hatte. Nämlich dieses Gartenfest (das auch als Reproduktion bei Amazon zu erwerben ist). Ich wusste auch nicht, dass der Worpsweder Maler Udo Peters, den ich mal bei einer Ausstellung gesehen hatte, ein Schüler von Weisgerber gewesen war. Aber im Alter lernt man ja bekanntlich dazu, jetzt weiß ich das - obgleich ich in Peters' Bildern kaum Spuren von Weisgerber entdecken kann. Auf der anderen Seite konnte man glücklicherweise bei Weisgerber nie Spuren des Professors entdecken, dessen Meisterschüler er in München gewesen war. Das war nämlich Franz von Stuck, der Großmeister des Fin de Siècle Kitsches.

Erkennen Sie diesen jungen Mann wieder? Das Jugendbildnis, das Weisgerber von mir gemalt hat (es war wohl im Januar 1905), ist immer mein schönster Besitz gewesen, hat der Portraitierte über das Bild gesagt. Es ist niemand anderes als der junge Theodor Heuss, der mit Weisberger befreundet war. Weisgerber hatte einen großen Freundeskreis, zu dem auch der Maler Hans Purrmann zählte (der, der die Malerin Mathilde Vollmöller geheiratet hat). Der Matisse-Schüler Purrmann machte ihn mit Henri Matisse bekannt und führte ihn in die Bohème des Café du Dôme ein. Obwohl Weisgerber Philosophen las und Diskussionen liebte, das hier in Paris war nichts für ihn. Hier wird so eklich viel gefachsimpelt, und wenn das nicht, dann sind die Kerle stumpfsinnig dass sie stinken, schreibt er an seinen Freund Gino de Finetti. Er schreibt wie er spricht, läntlisch. Er ist bildungsmäßig ein self-made man, im Gegensatz zu dem Gutsbesitzersohn Gino de Finetti. Der italienische Aristokrat arbeitete für den Simplicissimus und wurde durch seine Werbeplakate von Henkell Trocken berühmt. Ließ es sich aber auch nicht nehmen, 1940 seinen Duce zu porträtieren. Oder soll das schon eine Karikatur sein?

Das Museum, das man in St. Ingbert für den Maler hatte, ist schon wieder aufgelöst, soll aber noch in diesem Jahr in neuen Räumen wieder eröffnet werden. Vielleicht gibt es dann ja auch mal einen Katalog oder man bringt die vergriffenen Bücher mal wieder neu auf den Markt. Immerhin gibt es einen akzeptablen Wikipedia Artikel zu Weisgerber, und hier habe ich noch eine gute Seite (mit Bildern). Und ein Gedicht habe ich heute natürlich auch, von einem Freund Weisgebers, dem Dichter Ludwig Scharf. Es passt auch zur Jahreszeit, wenn auch nicht ganz zum Wetter hier oben.

Frühlings-Hymne

Dieser blaue Frühlingsmorgen-Himmel
Und dies junge frische Blattgewimmel,
Drin der Wind von Ast zu Aste springt –
Bis sich Blatt mit Blatt im Tanze schwingt –

Diese Flitterwochenzeit der Bäume,
Ihre ersten Sonnen-Blütenträume
Unterm blauen Hochzeitsbaldachin –
Dieses golddurchwirkte Farbenglühn …

O, dies unaussprechlich zarte Beben,
Leib-inLeib- und Seel-in-Seel-Verweben,
Dies Beseeltsein stummster Kreatur,
Offenbarend ihre Gottnatur! …

Bad dich nun, mein Herz, von Staub und Asche!
Wind und Sonne deine Pulse wasche!
Tauche ganz ins golden-grüne Meer!
Wirf im goldnen Blau
Deiner Sehnsucht Arme hin und her! …

Dracula

He said to the driver, "You are early tonight, my friend."
The man stammered in reply, "The English Herr was in a hurry."
To which the stranger replied, "That is why, I suppose, you wished him to go on to Bukovina. You cannot deceive me, my friend. I know too much, and my horses are swift."
As he spoke he smiled, and the lamplight fell on a hard-looking mouth, with very red lips and sharp-looking teeth, as white as ivory. One of my companions whispered to another the line from Burger's "Lenore".
"Denn die Todten reiten Schnell." ("For the dead travel fast.")

Da ist sie, Gottfried August Bürgers Ballade Lenore. No German poem has been so repeatedly translated into English as Ellenore behauptete ihr erster englischer Übersetzer. Zitiert wird sie hier in Bram Stokers Dracula, ganz am Anfang des Romans. Obgleich bei Bürger keine Vampire vorkommen, wird die Ballade doch immer wieder als Einfluss auf die nicht versiegende Vampirliteratur gesehen. Bram Stoker, der Autor von Dracula (hier im ➱Volltext), ist heute vor einhundert Jahren gestorben. Sein Roman, ein literarischer Widergänger, lebt immer noch. Wird immer noch durch literarische Blutkonserven wie die Teenie-Romane (vampire light) von Stephenie Meyer am Leben erhalten.

Und natürlich durch Hollywood, das ja nichts anderes als ein Vampir ist und seinen Lebenssaft aus dem Trash der Literatur saugt. Über die ➱Vampirfilme schreibe ich vielleicht noch ein anderes Mal. Obgleich dazu eigentlich schon alles gesagt wurde. Hier gibt es Klassiker wie Murnaus Nosferatu und Dreyers Vampyr und Zelluloidschrott wie The Hunger (mit ➱Catherine Deneuve als lesbischem Vampir - so etwas hatte Jess Franco ja schon Jahrzehnte zuvor gedreht). Allerdings gilt dieser hochglanzgestylte Film in der Goth Szene als immer noch Kult. Ich nehme mal an, dass die Yuppies, die damals American Psycho lasen, den Film auch goutierten.

Das Erstaunlichste bei all diesen Produktionen, an denen die Hammer Film Productions (und auch Roger Corman) gut verdient haben, ist die Tatsache, dass sich immer wieder Filmkritiker fanden, die diesem trash eine höhere Bedeutung zuwiesen. Wenn ein Rezensent von Coppolas Dracula damals von einer großen Oper einer neuen Blutkultur schrieb, dann waren wohl sämtliche Sicherungen durchgeknallt. Wenn Sie mal eine unfreiwillig komische große Oper einer neuen Blutkultur sehen wollen, dann klicken Sie ➱hier.

Die Vampirliteratur beginnt in diesem seltsamen ➱Sommer im Jahre 1816 als es nicht hell werden will. Als diese kleine Gruppe von Engländern in der Villa Diodati am Genfer See sitzt, und Mary Shelley, Lord Byron und sein Leibarzt John William Polidori der Gattung der gothic novel einen neuen Twist geben. Ken Russell hat darüber seinen schrillen Film ➱Gothic gedreht. Man diskutiert allerlei spiritistische Phänomene, man redet über die Versuche von ➱Erasmus Darwin, tote Materie zum Leben zu erwecken. Und dann veranstalten sie diesen kleinen Wettbewerb, wem die gruseligste Geschichte gelingt. Lord Byron hat dafür eine französische Übersetzung deutscher Gespenstergeschichten mit dem schönen Titel Fantasmagoriana, ou Recueil d'Histoires d'Apparitions de Spectres, Revenans, Fantomes, etc.; traduit de l'allemand, par un Amateur mitgebracht (wenn Sie wissen wollen, wie das deutsche Original aussieht, dann klicken Sie ➱hier).

Die verregneten Wochen sind die Geburtsstunde von Mary Shelleys Frankenstein, or The Modern Prometheus und Polidoris The Vampyre. Percy Bysshe Shelley schreibt die Gespenstergeschichte, die er begonnen hat, nicht zu Ende. Dafür hat er Halluzinationen und einen Angstanfall, der ihn in der Nacht schreiend aus dem Zimmer laufen lässt. Eigentlich ist Polidoris ➱Vampyre (hier im Volltext), der sehr erfolgreich wird, ja nur bei Byron stiebitzt, weil er Byron das Manuskript von ➱Fragment of a Novel geklaut hatte.

I beg leave to state that your correspondent has been mistaken in attributing that tale in its present form to Lord Byron. The fact is that though the groundwork is certainly Lord Byron's, its development is mine, mit diesen Worten hat sich Polidori zu der Autorschaft von The Vampyre bekannt, der zuerst Lord Byron zugeschrieben wurde. Byron hatte mittlerweile sein Fragment veröffentlicht, in der Hoffnung den Kuddelmuddel mit der falschen Zuschreibung aufzuklären. Byron hat aber in diesem dunklen Sommer (inzwischen wissen wir, dass der Ausbruch des Tambora Vulkans 1815 an der Finsternis schuld war) noch etwas anderes geschrieben, nämlich das Gedicht Darkness:

I had a dream, which was not all a dream.
The bright sun was extinguish'd, and the stars
Did wander darkling in the eternal space,
Rayless, and pathless, and the icy earth
Swung blind and blackening in the moonless air;
Morn came and went--and came, and brought no day,
And men forgot their passions in the dread
Of this their desolation; and all hearts
Were chill'd into a selfish prayer for light:
And they did live by watchfires--and the thrones,
The palaces of crowned kings--the huts,
The habitations of all things which dwell,
Were burnt for beacons; cities were consum'd,
And men were gather'd round their blazing homes
To look once more into each other's face;
Happy were those who dwelt within the eye
Of the volcanos, and their mountain-torch:
A fearful hope was all the world contain'd;
Forests were set on fire--but hour by hour
They fell and faded--and the crackling trunks
Extinguish'd with a crash--and all was black.
The brows of men by the despairing light
Wore an unearthly aspect, as by fits
The flashes fell upon them; some lay down
And hid their eyes and wept; and some did rest
Their chins upon their clenched hands, and smil'd;
And others hurried to and fro, and fed
Their funeral piles with fuel, and look'd up
With mad disquietude on the dull sky,
The pall of a past world; and then again
With curses cast them down upon the dust,
And gnash'd their teeth and howl'd: the wild birds shriek'd
And, terrified, did flutter on the ground,
And flap their useless wings; the wildest brutes
Came tame and tremulous; and vipers crawl'd
And twin'd themselves among the multitude,
Hissing, but stingless--they were slain for food.
And War, which for a moment was no more,
Did glut himself again: a meal was bought
With blood, and each sate sullenly apart
Gorging himself in gloom: no love was left;
All earth was but one thought--and that was death
Immediate and inglorious; and the pang
Of famine fed upon all entrails--men
Died, and their bones were tombless as their flesh;
The meagre by the meagre were devour'd,
Even dogs assail'd their masters, all save one,
And he was faithful to a corse, and kept
The birds and beasts and famish'd men at bay,
Till hunger clung them, or the dropping dead
Lur'd their lank jaws; himself sought out no food,
But with a piteous and perpetual moan,
And a quick desolate cry, licking the hand
Which answer'd not with a caress--he died.
The crowd was famish'd by degrees; but two
Of an enormous city did survive,
And they were enemies: they met beside
The dying embers of an altar-place
Where had been heap'd a mass of holy things
For an unholy usage; they rak'd up,
And shivering scrap'd with their cold skeleton hands
The feeble ashes, and their feeble breath
Blew for a little life, and made a flame
Which was a mockery; then they lifted up
Their eyes as it grew lighter, and beheld
Each other's aspects--saw, and shriek'd, and died--
Even of their mutual hideousness they died,
Unknowing who he was upon whose brow
Famine had written Fiend. The world was void,
The populous and the powerful was a lump,
Seasonless, herbless, treeless, manless, lifeless--
A lump of death--a chaos of hard clay.
The rivers, lakes and ocean all stood still,
And nothing stirr'd within their silent depths;
Ships sailorless lay rotting on the sea,
And their masts fell down piecemeal: as they dropp'd
They slept on the abyss without a surge--
The waves were dead; the tides were in their grave,
The moon, their mistress, had expir'd before;
The winds were wither'd in the stagnant air,
And the clouds perish'd; Darkness had no need
Of aid from them--She was the Universe.

Viele der romantischen Dichter - wie zum Beispiel Coleridge - nehmen jetzt Opium, um solche Träume zu haben. Und sie auch gleich aufzuschreiben, so ist Coleridges Kubla Khan (an early example of psychedelic poetry) entstanden. Byron soll der Modedroge des 19. Jahrhunderts nicht abgeneigt gewesen sein, aber ich weiß nicht, ob er sie gebraucht hat, um Darkness zu schreiben. Es ist allerdings auch nicht von der Hand zu weisen, dass das Gedicht eine Satire auf die ganze Weltuntergangshysterie des Sommers von 1816 ist.

Darwin

Wir bleiben noch mal eben bei der Familie Darwin, gestern der Opa, heute Charles. Denn heute vor 130 Jahren ist der berühmte englische Naturforscher  gestorben. Über ihn gab es vor zwei Jahren hier ja schon einmal einen Post. Der ist eigentlich nach zwei Jahren immer noch ganz lesenswert. Manches veraltet, vieles hält sich aber auch. Wie Schiffszwieback auf der Reise der Beagle. Als ich den Darwin Post schrieb, kannte ich Ruth Padels Darwin: A Life in Poems noch nicht, aber als ich dann über den Kapitän der Beagle schrieb, habe ich die englische Dichterin hier vorgestellt. Und was passt besser zu diesem Tag als ein Gedicht von einer Ur-Ur-Enkelin von Charles Darwin?

Es heißt Like giving to a blind man eyes, es steht am Anfang des zweiten Kapitels von Ruth Padels biographischem Darwin: A Life in Poems. Das ist ein erstaunliches Buch, eine Biographie aus Gedichten. Wunderbaren Gedichten. Jeanette Winterson hat über Ruth Padels Lyrik gesagt I love Ruth Padel’s poetry. She is sexy, strong, rhythmic, passionate, fully alive and a whiz with words. Ich mag Jeanette Winterson zwar nicht besonders, aber wo sie recht hat, hat sie recht. Die Vintage Paperback Ausgabe kostet bei Amazon 11.99 €, dafür kriegt man zwar schon sieben Liter Benzin, aber es lohnt sich auch, das Auto mal stehen zu lassen und dieses Buch zu lesen. Es ist nicht nur das Leben von Charles Darwin (und seiner Frau) in Versen, das ganze 19. Jahrhundert wird hier lebendig.

Die Gedichte sind, damit der Leser sich in der poetischen Biographie besser zurechtfinden kann, mit kleinen Anmerkungen am Seitenrand versehen. Und die heißen für dieses Gedicht January, 1832, St Jago, Cape Verde Islands. Darwin’s first glimpse of tropical vegetation. Fünf Zeilen weiter, neben dem Namen Humboldt, finden sich die Zeilen: One of Darwin’s great inspirations was the work on South America by Alexander von Humboldt, 'Personal Narrative of Travels to the Equatorial Regions of the New Continent'. Was allerdings nicht erwähnt wird, ist die Tatsache, dass beim ersten Sichten von Madeira Darwin so seekrank war, dass er gar nicht aus der Kabine kam. Die Kanarischen Inseln musste man auslassen, weil da die Cholera herrschte, aber in Santiago (in Darwins Journal St Jago geschrieben), da kommt der junge Naturforscher endlich an Land:

Charles Darwin, aged 22, walks in tropical vegetation for the first time

He’s standing in Elysium. Palm feathers, a green
dream of fountain against blue sky. Banana fronds,
slack rubber rivulets, a canopy of waterproof tearstain
over his head. Pods and racemes of tamarind.
Follicle, pinnacle; whorl, bole and thorn.

“I expected a good deal. I had read Humboldt
and was afraid of disappointment.”
What if he’d stayed at home? “How utterly vain
such fear is, none can tell but those who have seen
what I have today.” A small rock off Africa –

alone with his enchantment. So much and so unknown.
“Not only the grace of forms
and rich new colours: it’s the numberless –
& confusing – associations rushing on the mind
that produce the effect.” He walks through hot damp air

and tastes it like the breath of earth; like blood.
He is possessed by chlorophyll. By the calls of unknown birds.
He wades into sea and scares an octopus. It puffs black hair
at him, turns red – as hyacinth – and darts for cover.
He sees it watching. He’s discovered

something wonderful! He tests it against coloured card
and the sailors laugh. They know that girly blush!
He feels a fool – but look, he’s touched Volcanic rock
for the first time. And Coral on its native stone.
“Often at Edinburgh have I gazed at little pools

of water left by tide. From tiny Corals of our shores
I pictured larger ones. Little did I know how exquisite,
still less expect my hope of seeing them to come true.
Never, in my wildest castles of the air, did I imagine this.”
Lava must once have streamed over the sea-floor here,

baking shells to white hard rock. Then a subterranean force
pushed everything up to make an island. His first evidence
of Volcano! Vegetation he’s never seen, every step a new surprise.
“New insects, fluttering about still newer flowers. It has been
for me a glorious day, like giving to a blind man eyes.”

Erasmus Darwin

Soon shall thy arm, UNCONQUER'D STEAM! afar
Drag the slow barge, or drive the rapid car;
Or on wide-waving wings expanded bear
The flying-chariot through the fields of air.
—Fair crews triumphant, leaning from above,
Shall wave their fluttering kerchiefs as they move;
Or warrior-bands alarm the gaping crowd,
And armies shrink beneath the shadowy cloud.

Das schreibt Erasmus Darwin, der Großvater von Charles Darwin in seinem langen zweiteiligen Lehrgedicht The Botanic Garden. Mit einem Stil, den Wordsworth dazzling fand, Coleridge dagegen hatte nur den Satz I absolutely nauseate Darwin's poem dafür übrig. Wir sind noch im 18. Jahrhundert, und der Dichter, Arzt und Naturforscher Erasmus Darwin (der heute vor 210 Jahren starb) hat gerade das Automobil und das Flugzeug erfunden. Auf jedem Fall auf dem Papier.

Das verlangt ja geradezu nach einem Auto-Gedicht. Es gab hier schon einige, wie Cummings' she being brand, Staffords Travelling through the Dark und Karl Shapiros Gedichte Auto Wreck und Buick. Alles kulturell hochstehende Gedichte, aber ich dachte mir, es müsse jetzt etwas aus der Popular Culture her. Ein Text, der nicht mehr die Vision des 18. Jahrhunderts ist, sondern die traurige Realität. Ein Gedicht oder ein Song, in dem nur der tägliche Ärger des Autofahrers drin steht - ich habe nämlich gestern getankt. Und da fiel mir Jerry Reeds Lord, Mr Ford ein. Genau genommen ist der Song nicht von Jerry Reed, der Country-Sänger ist nur damit bekannt geworden. Geschrieben hat den Song Dick Feller, das weiß ich, weil mein Freund Georg mir mal vor Jahrzehnten eine Dick Feller Platte geschenkt hat.

Es ist ein weiter Weg von Erasmus Darwin bis zu dem Country-Sänger Jerry Reed, aber es liegen erstaunlicherweise nur zweihundert Jahre dazwischen. Ob Darwin und die Mitglieder der fortschrittsgläubigen Lunar Society (der auch Benjamin Franklin angehörte) heute mit dem glücklich wären, was aus ihren Visionen geworden ist?

Lord, Mr Ford

Well, if you're one of the millions who own one of them gas-drinking, piston-clinking, air-polluting, smoke-belching, four-wheeled buggies from Detroit City, then pay attention. I'm about to sing your song son.

Well, I'm not a man appointed judge
To bear ill-will and hold a grudge
But I think it's time I said me a few choice words
All about that demon automobile
A metal box with the polyglass wheel
The end result to a dream of Henry Ford
Well I've got a car that's mine alone
That me and the finance company own
A ready-made pile of manufactured grief
And if I ain't out of gas in the pouring rain
I'm a-changin' a flat in a hurricane
I once spent three days lost on a cloverleaf
Well it ain't just the smoke and the traffic jam
That makes me the bitter fool I am
But this four-wheel buggy is
A-dollaring me to death
For gas and oils and fluids and grease
And wires and tires and anti freeze
And them accessories
Well honey, that's something else
Well you can get a stereo tape and a color TV
Get a back-seat bar and reclining seats
And just pay once a month, like you do your rent
Well I figured it up and over a period of time
This four thousand dollar car of mine
Costs fourteen thousand dollars
And ninety-nine cents, well now
{Chorus}:
Lord Mr. Ford, I just wish that you could see
What your simple horseless carriage has become
Well it seems your contribution to man
To say the least, got a little out of hand
Well Lord Mr. Ford what have you done 

Now the average American father and motherOwn one whole car and half another
And I bet that half a car is a
Trick to buy, don't you
But the thing that amazes me, I guess
Is the way we measure a man's success
By the kind of automobile he can afford to buy
Well now, red light, green light, traffic cop
Right turn, no turn, must turn, stop
Get out the credit card honey, we're out of gas
Well now, all the cars placed end to end
Would reach to the moon and back again
And there'd probably be some
Fool pull out to pass
Well now, how I yearn for the good old days
Without that carbon monoxide haze
A-hanging over the roar of the interstate
Well if the Lord that made the moon and stars
Would have meant for me and you to have cars
He'd have seen that we was all born
With a parking space
{Chorus}
Come away with me Lucille
In my smoking, choking automobile
Lord Mr Ford

Und natürlich sollten Sie sich unbedingt hier ✺Jerry Reed anhören

Water-American

I now began to think of getting a little money beforehand, and, expecting better work, I left Palmer's to work at Watts's, near Lincoln's Inn Fields, a still greater printing-house. Here I continued all the rest of my stay in London. At my first admission into this printing-house I took to working at press, imagining I felt a want of the bodily exercise I had been us'd to in America, where presswork is mix'd with composing. I drank only water; the other workmen, near fifty in number, were great guzzlers of beer. On occasion, I carried up and down stairs a large form of types in each hand, when others carried but one in both hands. They wondered to see, from this and several instances, that the Water-American, as they called me, was stronger than themselves, who drank strong beer!

Der hier von seinen Londoner Arbeitskollegen als Water-American bezeichnete junge Mann ist natürlich niemand anderer als Benjamin Franklin. Es sind nicht seine Schwimmkünste in der Themse, denen er seinen Spitznamen Water-American verdankt, sondern seine Abstinenz gegenüber dem englischen Bier. Er ist an seinem Todestag vor einem Jahr schon einmal in diesem Blog vorgekommen, aber ein bisschen Benjamin Franklin (oder ➱Thomas Jefferson) von Zeit zu Zeit kann ja nicht schaden. Die Gründerväter Amerikas sind so herrlich unaufgeregt vernünftig. Falls Sie vor einem Jahr die wunderbare kleine Anekdote mit dem Fischgericht verpasst haben, sollten Sie sie ➱hier noch einmal lesen. Franklin hat auch Gedichte geschrieben. Was liegt näher, als ihn heute mit einem Gedicht zu zitieren? Es ist ein Gedicht, das On the Freedom of the Press heißt und das zwei Jahrzehnte vor der amerikanischen Revolution geschrieben wurde.

WHILE free from Force the Press remains,

Virtue and Freedom chear our Plains,

And Learning Largesses bestows,

And keeps unlicens'd open House.

We to the Nation's publick Mart

Our Works of Wit, and Schemes of Art,

And philosophic Goods, this Way,
Like Water carriage, cheap convey.
This Tree which Knowledge so affords,
Inquisitors with flaming swords
From Lay-Approach with Zeal defend,
Lest their own Paradise should end.
The Press from her fecundous Womb
Brought forth the Arts of Greece and Rome;
Her offspring, skill'd in Logic War,
Truth's Banner wav'd in open Air;
The Monster Superstition fled,
And hid in Shades in Gorgon Head;
And awless Pow'r, the long kept Field,
By Reason quell'd, was forc'd to yield.
This Nurse of Arts, and Freedom's Fence,
To chain, is Treason against Sense:
And Liberty, thy thousand Tongues
None silence who design no Wrongs;
For those who use the Gag's Restraint,
First Rob, before they stop Complaint.

Was Pressefreiheit ist, das weiß der Drucker und Herausgeber Benjamin Franklin nur zu gut. Schon 1722 war er zusammen mit seinem Bruder James (der die gerade begründete Zeitung New England Courant herausgab) vor die Massachusetts Assembly vorgeladen. Sie sollten die Autoren verschiedener Artikel benennen, die nach Ansicht der Behörden verleumderisch waren. Franklin und sein Bruder blieben standhaft. James Franklin wanderte für einen Monat ins Gefängnis. Benjamin kam angesichts seines jungen Alters (er war erst sechzehn) mit einer Verwarnung davon.

Dieses vergilbte Blatt ist für Amerikas Pressefreiheit von größerer Bedeutung als das Verfahren im Jahre 1722 in Boston. Dies ist die Liste der Geschworenen aus einem spektakulären Gerichtsverfahren in New York im Jahre 1735. Angeklagt war ein Kollege von Franklin, ein Drucker und Zeitungsherausgeber namens John (oder Johann) Peter Zenger. Ein Deutscher aus der Pfalz, der als Dreizehnjähriger mit seiner Mutter 1710 nach Amerika gekommen war (sein Vater war auf der Überfahrt gestorben). Jetzt sitzt er erst einmal für Monate im Gefängnis, bevor er ein Gerichtsverfahren bekommt. Die Exemplare seiner Zeitschrift New York Weekly Journal, die kritisch über die Amtsführung des neuen englischen Gouverneurs berichtet hatten, werden öffentlich verbrannt. Zenger hatte seine Zeitschrift als Konkurrenz des regierungstreuen Blattes New-York Gazette zusammen mit dem Juristen James Alexander erst vor kurzem gegründet. Eigentlich war es ein Kampfblatt gegen den von den New Yorkern nicht geliebten Gouverneur William Cosby. Wenn Sie wollen, können Sie ➱hier alles in einer historischen Quelle lesen.

Der Prozess ist die Sternstunde des Anwalts Andrew Hamilton, der trotz der Behinderung der Justiz durch Gouverneur Cosby einen Freispruch von Zenger erreicht. The trial of Zenger in 1735 was the germ of American freedom, the morning star of that liberty which subsequently revolutionized America, hat Gouverneur Morris geschrieben. Morris ist kein Gouverneur, er hat nur diesen Vornamen. Er ist mit George Washington befreundet, und hat einmal für ihn in Paris eine Taschenuhr gekauft (kann man ➱hier lesen). Und da ich gerade bei amerikanischen Taschenuhren bin: auch Andrew Hamilton hat etwas damit zu tun. Die Hamilton Watch Company in Lancaster hat sich nach ihm benannt. Natürlich habe ich auch gerade eine Hamilton am Arm, während ich dies hier schreibe, das muss sein.

Andrew Hamilton hat auf alle Anwaltsgebühren verzichtet, die Stadt New York macht ihn zum Ehrenbürger und präsentiert ihm eine gravierte goldene Dose (Bild). Die eingravierten Inschriften lauten Demersae leges — timefacta libertas — haec tandem emergunt, eine Variation von Ciceros Satz Quamvis enim sint demersae leges alicuius opibus, quamvis timefacta libertas, emergunt tamen haec aliquando (For let the laws be never so much overborne by some one individual's power, let the spirit of freedom be never so intimidated, still sooner or later they assert themselves). Weiterhin steht da noch: Non nummis, virtute paratur (Acquired not by money but by virtue) und Ita cuique eveniat ut de republica meruit (Thus let each receive what he has deserved of the republic). Man ist noch keine Republik, aber man besinnt sich auf die Werte der römischen res publica.

The germ of American freedom, the morning star of that liberty which subsequently revolutionized America, und wem verdenken die Amerikaner das? Einem Deutschen, den die amerikanische Presse noch zu seinen Lebzeiten Patron Saint of Freedom of the Press titulierte. Vergessen wir ihn nicht.

Laura

Laura […] erschien meinen Augen zum ersten Mal in meiner ersten Jünglingszeit, im Jahre des Herrn 1327, am sechsten Tag des Monats April, in der Kirche der heiligen Klara zu Avignon […]. Und in derselben Stadt, im gleichen Monat April, auch am sechsten Tag, zur gleichen Stunde, jedoch im Jahr 1348, ist dem Licht dieser Welt jenes Licht entzogen worden...Es soll der Karfreitag gewesen sein, aber es war wohl eher der Ostermontag, als Francisco Petrarca diese Begegnung mit einer Frau hatte, die ihn dazu anregte, hunderte von Sonetten zu schreiben.

Welche quer durch Europa von hunderten von Dichtern imitiert wurden. Über den Einfluss von Petrarca auf den englischen Dichter Wyatt gab es ➱hier schon einmal etwas zu lesen. Kunstvolle Liebeslyrik, schmachtende Verse an eine unnahbare schöne Frau. Von einer Pest des Petrarkismus spricht Ernst Robert Curtius in Europäische Literatur und lateinisches Mittelalter. Und das hört ja nicht auf, auch wenn Shakespeare schon darüber spottet. Bei einem Kirchgang hat Petrarca diese unbeschreiblich schöne Frau getroffen, die er Laura nennt. Die Kirche ist sowieso der einzige Ort, wo man damals Frauen sehen kann, ansonsten werden die ja weggesperrt.

Aber dieses Treffen mit Frauen in oder nach der Kirche kann auch gefährlich sein, wie wir aus der englischen Ballade Little Matty Groves wissen:

A holiday, a holiday, and the first one of the year.
Lord Darnell's wife came into church, the gospel for to hear.
And when the meeting it was done, she cast her eyes about,
And there she saw little Matty Groves, walking in the crowd.
“Come home with me, little Matty Groves, come home with me tonight.
Come home with me, little Matty Groves, and sleep with me till light.”

Sie kriegt ihn zwar gleich ins Bett, im Gegensatz zu Petrarca, der kriegt seine Laura nie, der muss immer weiter dichten. Aber die Sache geht für Little Matty Groves und Lady Darnell nicht gut aus.

Wenn Sie sich jetzt fragen, was dies hier soll, dann bin ich natürlich nicht um eine Antwort verlegen. Das ist natürlich Lonnie Donegan - die moderne Version eines Minnesängers - im Jahre 1957, als er Putting on the Style sang. Nostalgie. Damals waren noch skiffle groups die große Sache, Ken Colyer und ➱Chris Barber (mit denen Lonnie Donegan auch zusammen spielte), beherrschten die Szene. Ich habe sie natürlich alle auf der Bühne gesehen, unsere eigenen Versuche, eine skiffle group zu gründen, endeten etwas kläglich. Man braucht dazu doch etwas mehr als ein Waschbrett und ein paar Fingerhüte.

Putting on the Style fängt in der Kirche an, Sweet sixteen goes to church Just to see the boys. Das ist nicht anders als bei Petrarca, die Lauras dieser Welt haben sich nur ein wenig verändert.

Sweet sixteen goes to church
Just to see the boys
Laughs and screams and giggles
At every little noise
Turns her face a little
And turns her head awhile
But everybody knows she's
Only putting on the style

She's putting on the agony
Putting on the style
That's what all the young folks
Are doing all the while
And as I look around me
I sometimes have to smile
Seeing all the young folks
Putting on the style

Wenn Sie den ganzen Text dieses Höhepunkts der europäischen Liebeslyrik lesen wollen, dann klicken Sie ➱hier. Und natürlich sollten Sie nicht versäumen, Lonnie Donegan zu ➱hören.