Poems are the MRI's of the soul

MRI ist im Englischen das, was bei uns MRT heißt. Ein Gerät, dessen Bekanntschaft man nicht unbedingt gerne macht. Man wird da hineingeschoben, es macht furchtbaren Krach. Ich war gerade in solch einer Maschine, weil mich mein Orthopäde zu einem Radiologiezentrum geschickt hatte. Es fing vor Monaten mit einem eingeklemmten Ischiasnerv an, den hatte ich schon in dem Post ↝Danke erwähnt. Mein Hausarzt verschrieb hochdosierte Schmerzmittel, es wurde auch besser. Aber irgendwie kam es zurück, jetzt kann ich nicht mehr richtig gehen, schön ist das nicht. Der Mediziner, der mich in die Röhre schob, sah in der Umkleidekabine meine Schuhe und bewunderte sie. Erzählte mir, dass er sich zur ↝Hochzeit ein Paar Schuhe hätte machen lassen, die aber nur einmal getragen hätte. Ich humpelte zur Kabine zurück, holte mein Kärtchen mit der Blogadresse aus der Tasche und gab es ihm. Sagte, er solle mal ↝Herrenschuhe in das Suchfeld eingeben. Wenn er all die schönen Schuhe sieht, wird er bestimmt seine Hochzeitsschuhe wieder tragen.

Den schönen Satz Poems are the MRI's of the soul habe ich auf einer ↝Internetseite gefunden, erstaunlich, wie viele Menschen über ihre Röhrenerfahrung Gedichte schreiben:

Today I had an MRI
Worst thirty minutes of my life
However, my thoughts strayed
From corner to corner of my agile mind
From the beautiful woman in the foyer who spoke about her life
To life and its wonders...
And the statistics of deaths
During an MRI
Irrational thoughts indeed...
But thoughts that are frightening
In that moment of need.
Funny what you think of...
When you don't know what's going on
When you're trapped by a machine
When you're trapped by life...
I wondered...
Will they remember me?
I remember the woman's fascination
With my long, golden locks
That touched my hips softly

Ha, at least they'll remember my hair.
That's something, isn't it?
Being known as the young girl with long, luscious golden locks...
If they don't see my writing.
It's something.

Before the MRI,
They said 'Think of happy things'
And then my thoughts wandered
To you...
Your beautiful smile
The way my heart flutters when you look at me
When you taught me how to dance
And we flowed on the dance floor
When I held your hand
And my heart skipped a beat
When you glanced at me
With such sincerity
And your name repeating in my head...
You, you, you...

My thoughts during an MRI
Are odd
Thoughts of life, thoughts of death, thoughts of remembrance,
Thoughts of long, golden hair
And thoughts of
You.

Steht auf der selben Seite wie Poems are the MRI's of the soul. Ist von einer gewissen Elizabeth Burns, von der Sie ↝hier hunderte von Gedichten lesen können. Ist gar nicht schlecht, kann man lesen. Das Internet bietet ja jungen Dichtern schöne Möglichkeiten, niemand braucht sich wie ↝Thomas Chatterton mehr umzubringen, weil er nicht gelesen wird. Bevor es die CTs und MRTs gab, gab es Röntgengeräte. Und da habe ich ein Gedicht von einer gewissen Gabriele Hermine Josefine Elisabeth von Rochow (was hatten die Damen im 19. Jahrhundert für schöne Namen!), das wohl über hundert Jahre alt ist. Es hat den Titel An Röntgen:

O Röntgen konterfeie
Mein Herz mit deinem X,
Das Beste d'rin bleibt übrig,
Vom Herzen leider nix!

Das Beste ist das Bildnis
Vom schönen Liebchen mein,
Das lacht dir dann entgegen
In deinem Strahlenschein!

Lassen Sie uns die Welt der Röntgenstrahlen und MRTs zum Schluss verlassen, ich möchte Ihnen noch eine andere Dichterin vorstellen. Sie heißt ↝Elizabeth Burns, ebenso wie die Internet Dichterin. Die Schottin, die eine entfernte Verwandte des Nationaldichters Robbie Burns war, ist vor drei Jahren im Alter von 57 Jahren gestorben. Ihr schönes Gedicht Listening to Bach’s B Minor Mass in the kitchen ist vor zwei Jahren in dem Gedichtband ↝Lightkeepers posthum erschienen. Sie können sich, während Sie das Gedicht lesen, Bachs H-Moll Messe anhören. Ich habe die hier einmal vom ↝Bayrischen Rundfunk und einmal von den ↝Proms des Jahres 2012

Listening to Bach’s B Minor Mass in the kitchen

Finally, I’m done with the phone calls and everything else 

and when I switch on the radio it feels like lying in salt water – 

all I need to do is breathe: Bach will keep me afloat. 

I’m mixing yeast into flour, making rolls for my daughter’s 

birthday breakfast in the morning, kneading and kneading 

the dough then setting it to rise; arranging in a glass 

the last of the tiny pink roses with a sprig of green, 

finding the blue candles and ironing the tablecloth, 

the one my granny embroidered, sweeping the floor, 

thinking about the hot August night of the birth, 

and about the people we met on Westray last week, 

and the presents I still need to wrap, and Bach himself 

who is like a mountain covered in wildflowers, 

and the singers in the Albert Hall who, the conductor says, 

get close to godliness through this performance; 

and I’m wondering, as all those voices fill my kitchen 

with the Mass, if this is what he means: the sense 

of time and place dissolving, so what divides us 

from the past and elsewhere, and from each other, 

falls away, and everything’s connected and we are all 

drops of water in this enormous breaking wave.

Dass Bachs Musik like a mountain covered in wildflowers ist, finde ich ein wunderbares Bild.