WM

Ich kann den Opdenhövel ja nicht ausstehen. Allerdings bin ich wahrscheinlich ungerecht. Ich habe das literarische Hauptwerk des Stefan Raab Schützlings, Die Schnellficker-Schuhe und andere Geschichten, nämlich gar nicht gelesen. Es wird ja auch leider schon verramscht. Dafür ist seine Karriere bei der ARD, wie man so sagt, meteorisch. Früher kommentierte er Stefan Raabs Wok WM, jetzt kommentiert er die Fußball WM. Wer Wok kann, kann auch Fußball. Vor allem, wenn er die Schnellficker Schuhe anhat.

Richard Weber nannte Opdenhövel im Tagesspiegel jüngst einen verkrampften Witzstreber. Diesem Journalisten sollte man sowieso die Fernsehkritik verbieten. Schreibt der doch: Vor dem Spiel, Schalten zum Reporter, Nachbetrachtungen und das übliche Fußball-Nachrichten-Grundrauschen. Man bemüht sich, aber gefühlt werden da lauter kleine Lüftchen zum Orkan hochgejubelt. Unerreichter Höhepunkt - Sängerin Fernanda Brandao. Der personalisierte Alptraum, der von ARD-Programmdirektor Herres versprochenen „brasilianischen Leichtfüßigkeit“. Zuerst findet sie ganz leichtfüßig ein paar Kinder, die ihr ins Mikrofon sagen, dass Brasilien Weltmeister wird. Und dann kommt ihr Opa vor die Kamera. Er war 1950 wie rund 200.000 andere Zuschauer auch bei der Fußball-Schande im Maracanã mit dabei. Und er orakelt: Brasilien wird sicher Weltmeister. Super! Und morgen berichtet ein einheimischer Sack Kaffee von seinem Unfall. Schreibt man so über eine Expertin, die gerade ihren Weg von Dieter Bohlen zu Matthias Opdenhövel gefunden hat?

In einer Zeit, in der die Intendanten der Sendeanstalten mehr verdienen als die Bundeskanzlerin und das Programm immer flacher wird, kann das alles nicht überraschen. Als der kommerzielle Sender RSH 1986 in Schleswig-Holstein auf Sendung ging, zitierte die ➱Zeit Adolf Hitlers Satz Durch den Rundfunk wird der Gemeinde vorgesetzt, was ihr zuträglich ist: Musik unbegrenzt. Und ein satirischer Hörer schlug den Slogan Flach wie das Land für den Sender vor. Inzwischen ist das wahrscheinlich schon der Wahlspruch der sogenannten öffentlich-rechtlichen Sender. ARD und ZDF stehen sich da in nichts nach. Ich habe vor zwei Jahren hier in dem Post ➱Notting Hill Kritik an diesem Herrn Poschmann und seiner Berichterstattung von der Eröffnung der Olympischen Spiele in London geäußert. Heute muss ich sagen, ich war viel zu nett.

Aber was soll ich sagen? Der Fußball meiner Jugend liegt lange zurück. Es ist lange her, dass aus dem Radio die Stimme von Herbert Zimmermann klang: Aus dem Hintergrund müsste Rahn schießen, Rahn schießt und Tor, Tor Tor. Deutschland ist Weltmeister! Früher hatten wir einmal ➱Kurt Brumme im Radio. Oder Werner Hansch! Heute müssen wir Katrin Müller-Hohenstein, Matthias Opdenhövel und Fernanda Brandao ertragen.

Wir werden alt, die Helden unserer Jugend sind tot. Meine Fußballschuhe liegen gut geputzt im Keller, ich habe beim letzten Mal sogar die Schnürbänder gebügelt. Aber ich werde die Schuhe kaum noch anziehen, die Tage sind vorbei. Ich denke voller Nostalgie an all die Jahre auf den Stehplätzen der Stadien Norddeutschlands zurück. Ich denke auch gerne an all diese Freitagnachmittage auf dem Uniplatz zurück. Es war ein anderer Fußball. Dieser Satz von Albert Camus: Alles, was ich schließlich am sichersten über Moral und menschliche Verpflichtung weiß, verdanke ich dem Fußball, den habe ich damals verstanden. Könnte der Wok WM Kommentator den heute verstehen?

Als ich am ➱Bloomsday nicht über James Joyce, sondern über ➱1954 schrieb, beklagte sich ein Freund per Mail: schade: bloomsday gegen diese groehlfatzkes aus den stadien, besoffen von nationalismus: ekelig; der fussball ist verdorben von kopf bis zu den fuessen: die einschlaegigen namen kennst du besser als ich; ich freue mich schon jetzt auf den tag danach, nach dem kostspieligen, aufmerksamkeit besetzenden, spektakel ( brasilien bezahlt, die fifa sackt ein; was fuer schiessbudenfiguren!), das is eine andre kulturstufe ( insofern man da ueberhaupt von kultur sprechen kann), auch schimpansen kann man jenen sport beibringen. Ich hätte ihm antworten sollen, dass die Klagen über den Verfall und die Sitten sehr alt sind. Schon 1531 sprach Sir Thomas Elyot von: Foote balle wherin is nothinge but beastly furie and exstreme violence.

In diesem Blog hat es ja immer wieder etwas über das Spiel der beastly furie and exstreme violence gegeben, ich konnte es nicht lassen, meinen Vorlieben und Vorurteilen Ausdruck zu verleihen (bemühen Sie doch mal das kleine Suchfeld). Ich war gerade mal drei Monate im Internet, da schrieb ich einen Post, der ➱Fußballpoesie hieß. Und für den Fall, dass Sie mich damals noch nicht kannten, stelle ich den heute noch einmal ein:

Als Rudyard Kipling in seinem Gedicht The Islanders von den flannelled fools at the wicket or the muddied oafs at the goal schreibt, nimmt ihm das die Nation, die gerade die neuen Sportarten ➱Cricket und Fußball verinnerlicht hat, ein bisschen übel. Aber richtig tolle Fußballgedichte von richtigen Dichtern gibt es auch nicht. Also auf einer literarisch etwas höheren Ebene als Was ist grün und stinkt nach Fisch? Wärdär Breeeeemen. So wirklich schöne Gesänge fallen den deutschen Fans (reimt sich auf Hooligans) auch nicht ein. Englischen Fans schon, die haben ein breites Repertoire von Liedern. Singen Vereinshymnen zur Melodie von Rule Britannia und Land of Hope and Glory, oder singen ganz ohne Hilfe von Gotthilf Fischer You'll never walk Alone.

Irgendwie scheinen die Musen der Dichtung wie Melpomene, Euterpe und Polyhymnia den Ball nicht so zu mögen. Die größten Dichter dieses Genres heißen Sportreporter, die ständig neue Bilder und Metaphern prägen, wenn Netzer aus der Tiefe des Raumes kommt und das runde ins Eckige muss, weil das Spiel, auch das Spiel ohne Ball, neunzig Minuten dauert. Leider sieht man manche dieser Wort- und Gedankenkünstler, wie den unvergessenen Heribert Faßbender, heute selten auf dem Bildschirm. Das einmal verliehene epitheton ornans blieb damals auch ewig mit dem Namen des Spielers verbunden, Eisenfuß Hoettges, Sense Ackerschott. Eilts, der Ostfriesen-Alemao. Libuda, der Flankengott vom Kohlenpott. Der Begriff Schwabenschwuchtel für Klinsmann ist Harald Schmidt gerichtlich verboten worden, es gibt offensichtlich Grenzen der Metaphorik. Die Bildlichkeit der Sportreporter erreicht der Fußballer selber nicht, obgleich aber manche seiner Sätze von elementarer Wucht sein können. Wie Lothar Emmerichs Gib mich die Kirsche! Oder Sätze, die von einem Titanen gesprochen wurden.

Am Anfang seiner Karriere schrieb ein junger deutscher Dichter Gedichte wie:

     Die Aufstellung des 1. FC Nürnberg vom 27.1.1968

                                     Wabra

                           Leupold      Popp

         Ludwig Müller   Wenauer   Blankenburg

   Starek   Strehl   Brungs   Heinz Müller    Volkert

                                Spielbeginn

                                   15 Uhr

Als er das damals in dem Audimax meiner Universität vorlas, merkte der Autor der Publikumsbeschimpfung, dass das Wort Publikumsbeschimpfung ein doppelte Bedeutung haben kann. Und was ist mit den Ersatzspielern? gellte es von den Rängen. Dies Gedicht, das am Anfang der Dichterlesung von Peter Handke stand, markierte auch seinen Untergang an diesem Abend. Der Gesellschaftsschreck schreckte die studentische 68er Gesellschaft nicht, das Publikum war mit seinen Zwischenrufen witziger als Handke. Er hat sich dann auch der epischen Form zugewendet. Obgleich da auch noch Fußball vorkommt, wie in Die Angst des Tormanns beim Elfmeter. Der einzige poetische Gewinn, den wir aus dem Gedicht mitnehmen können, ist, dass damals noch nicht mit einer Viererkette gespielt wurde.

Und man muss natürlich auch festhalten, dass der österreichische Autor natürlich nicht im geringsten an an die dichterische Pracht der Hymne auf Bum Kun Cha von Eckhard Henscheid herankommt:

Schön ist, Mutter Natur, deiner Erfindung Pracht,

die den großen Gedanken vermochte, den

Knaben zu träumen, zu denken - und dann auch zu

bilden mit den schnellen, beseelten, jauchzenden

Füßen des Jünglings: Flink und flitzend,

flirrend und flackernd - nicht lange fackelnd,

doch feuernd und feiernd; den fühlenden Herzen

Frankfurts zur Freude.

Bum Kun Cha! Freund aus dem Osten! Fremdling bist

Du nicht länger - nicht bittres Los ist Exil

Dir. Heimat, die zweite, du fandst sie.

Also, ich höre hier mal auf, das geht jetzt noch über hundert Verse so weiter (➱hier im Volltext). Aber es zeigt auch, dass die große dichterische Form der Hymne hier die einzige Form für den Gegenstand ist. Man wird sie nicht für alle gebrauchen können. Einzeiler wie Schiri! Wir wissen wo dein Auto steht sind in ihrer Form unübertrefflich. Manchmal ist ein Vierzeiler auch schon genug, wie in dem Gedicht Nächtliches Stadion von Günter Grass

Langsam ging der Fußball am Himmel auf.

Nun sah man, daß die Tribüne besetzt war.

Einsam stand der Dichter im Tor,

Doch der Schiedsrichter pfiff: Abseits.

Nicht immer haben Dichter im Abseits gestanden. Joachim Ringelnatz dichtete seine Verse über den Fußballwahn ganz selbstverständlich. Aber der wollte ja mit dem Gedicht auch keine tiefere Bedeutung haben, obgleich die beiden letzten Verse durchaus bedenkenswert sind: Ich warne euch, ihr Brüder Jahns/vor dem Gebrauch des Fußballwahns.

Fußballer selbst dichten kaum. Sie können auch meistens nicht singen, wie die zahlreichen Aufnahmen von deutschen Nationalmannschaften beweisen. Meistens können sie nicht mal die Nationalhymne. Das ist vielleicht keine Schande. Deutsche Politiker haben das selbst beim Fall der Mauer nicht hingekriegt, und Hillary Clinton kann die amerikanische Nationalhymne auch nicht. Aber selbst, wenn man sich professionelle Sängerinnen für die Nationalhymne holt, kann das schiefgehen. Wie bei der ➱Sirene aus Delmenhorst (die mit ihrer kleinen Schwester immer eine Gefahr für Spieler von Werder Bremen wie Diego und Özil gewesen ist), die so schön Brüh' im Lichte dieses Glückes gesungen hat. Nur ein Lied, das für eine Nationalmannschaft geschrieben wurde, hat sich wirklich durchgesetzt. Nicht 1974 Fußball ist unser Leben, sondern 1996 Football's Coming Home.

Der Lorbeerkranz für ein unvergängliches Fußballgedicht gebührt sicherlich dem großen Dichter Kurt Feltz, denn den Refrain seines Liedes, den kennt jeder:

Der Theodor, der Theodor,

der steht bei uns im Fußballtor,

wie der Ball auch kommt,

wie der Schuß auch fällt,

der Theodor, der hält!

Die Männeraugen werden wach,

die Mädchenherzen werden schwach,

wie der Ball auch kommt,

wie der Schuß auch fällt,

der Theodor, der hält!

Und rollt der Angriff in unsern Strafraum,

dann kommt die Flanke und Schuß hinein!

Aber nein, aber nein, aber nein:

der Theodor, der Theodor

steht unbesiegt im Fußballtor,

wie der Ball auch kommt,

wie der Schuß auch fällt,

der Theodor, der hält, der hält,

ja unser Theodor, der hält, der hält!