ASLSP

Heute vor zehn Jahren hat man in Halberstadt begonnen, das Musikstück As slow as possible von John Cage aufzuführen. Den 5. September hat man gewählt, weil der Komponist an einem 5. September geboren wurde. Man kann das Stück offensichtlich in wenigen Minuten spielen. Aber in Halberstadt hat man es sich in den Sinn gesetzt, es ganz langsam zu spielen. Bremer haben für langsam das schöne Wort sitschepö, in Wendungen wie das mache ich ganz sitschepö. Das kommt nicht, wie man gemeinhin glaubt, von dem Wort sutje. Es kommt aus Bremens Franzosenzeit, vom französischen si je peux. Und wenn Bremer etwas machen, wie sie es gerade können und wollen, dann machen sie es langsam. In Halberstadt macht man das aber noch langsamer. 639 Jahre sollte es mit ASLSP dauern, zehn Jahre haben sie jetzt schon geschafft, also bleiben noch 629 Jahre.

Ich weiß jetzt nicht so ganz, ob das Kunst ist - die Wiedergeburt des Dadaismus? - oder reiner Quatsch? Ist das noch ad maiorem dei gloria? Himmlische Musik sieht anders aus, das wissen wir, denn wir kennen den Münchner Alois Hingerl, der auf seiner ➱Wolke sitzt und singt.

Sed fugit interea fugit irreparabile tempus. Damit wir uns die Zeit sinnvoller vertreiben, als seltsamen Tönen zuzuhören, gibt es hier heute zur Lektüre ein Gedicht, das auch von der Zeit handelt. Andrew Marvells To His Coy Mistress:

Had we but world enough, and time, 
This coyness, Lady, were no crime
We would sit down and think which way
To walk and pass our long love's day.
Thou by the Indian Ganges' side
Shouldst rubies find: I by the tide
Of Humber would complain. I would
Love you ten years before the Flood,
And you should, if you please, refuse
Till the conversion of the Jews.
My vegetable love should grow
Vaster than empires, and more slow;
An hundred years should go to praise
Thine eyes and on thy forehead gaze;
Two hundred to adore each breast,
But thirty thousand to the rest;
An age at least to every part,
And the last age should show your heart.
For, Lady, you deserve this state,
Nor would I love at lower rate.
But at my back I always hear
Time's wingèd chariot hurrying near;
And yonder all before us lie
Deserts of vast eternity.
Thy beauty shall no more be found,
Nor, in thy marble vault, shall sound
My echoing song: then worms shall try
That long preserved virginity,
And your quaint honour turn to dust,
And into ashes all my lust:
The grave 's a fine and private place,
But none, I think, do there embrace.
Now therefore, while the youthful hue
Sits on thy skin like morning dew,
And while thy willing soul transpires
At every pore with instant fires,
Now let us sport us while we may,
And now, like amorous birds of prey,
Rather at once our time devour
Than languish in his slow-chapt power.
Let us roll all our strength and all
Our sweetness up into one ball,
And tear our pleasures with rough strife
Thorough the iron gates of life:
Thus, though we cannot make our sun
Stand still, yet we will make him run.