let the good times roll

Am Todestag von Allen Ginsberg gab es hier vor sieben Jahren den Post Ruhrgebiet, und heute soll es mal wieder etwas von ihm geben. Das Gedicht heißt First Party At Ken Kesey's With Hell's Angels, es kann uns zeigen, dass das Leben 1965 ganz anders war als heute. Auf jeden Fall, wenn man Allen Ginsberg heißt, bei Ken Kesey eingeladen ist, und die Hell's Angels zu Gast sind. Die Party wird übrigens zwei Tage dauern:

Cool black night thru redwoods
cars parked outside in shade
behind the gate, stars dim above
the ravine, a fire burning by the side
porch and a few tired souls hunched over
in black leather jackets. In the huge
wooden house, a yellow chandelier
at 3 A.M. the blast of loudspeakers
hi-fi Rolling Stones Ray Charles Beatles
Jumping Joe Jackson and twenty youths
dancing to the vibration thru the floor,
a little weed in the bathroom, girls in scarlet
tights, one muscular smooth skinned man
sweating dancing for hours, beer cans
bent littering the yard, a hanged man
sculpture dangling from a high creek branch,
children sleeping softly in their bedroom bunks.
And 4 police cars parked outside the painted
gate, red lights revolving in the leaves.

Ein halbes Jahrhundert später war ein australischer Kunsthändler namens Simeon Kronenberg, der spät im Leben zu dichten begonnen hatte, der Meinung, dass er das Gedicht einmal umschreiben müsse. Aus der ersten Zeile Cool black night thru redwoods wird bei ihm Hot black night thru melaleucas—, der australische Teebaum ersetzt die redwood forests. Die leather jackets, die beer cans sind noch da, aus den girls in scarlet tights ist one in scarlet tights geworden. Parallelgedichte zu schreiben, ist heute eine Übung des Deutschunterrichts geworden. Man erkennt an dem Endprodukt, dass es an das Original nicht herankommt. Das gilt auch für Kronenbergs After Allen Ginsberg’s ‘First Party at Ken Kesey’s with Hell’s Angels’:

Hot black night thru melaleucas—
cars rest in moons of yellow,
fallen from poles that hiss and burr—
and stars blaze above in navy linen,
the tops of flame trees breathe
insects drifting in the warm breeze.
And parents in the drive, tend

barbecue and smoke (acacia, gum),
pretending happiness, but their eyes belie.
Their tired son in leather jacket sweats
the cool and itches in the dark, rubbing
tobacco and weed, furtive in corners
while other leather-jacketed boys smoke
dope under the front-yard citreodora,

purposeful, concentrated,
and way too cool for school.
I cross the lawn and beer-can
litter to climb the steps. Two boys
in army shirts lean at the screen door,
half-hearted guards, smoked-out
listless and benign, like domestic cats.

Their girls, one in scarlet tights
and long dress, sweat in her hair,
is busy kissing an energetic boy,
who leans in to her on the lounge floor.
The boyfriend guard doesn’t notice;
instead, he looks across the lawn, stoned,
smiling a welcome like Buddha.

Others talk on couches,
but most move to the music—
twenty of them—to the vibration thru the floor.
They sway in the middle of the room
and bend like Vietnamese huts in wind.
I join them and lift my arms
to the new, sudden rush of sound

like war, the beat we came for—
pounding, shrill, the music charges,
electric, we rock and shift—like choppers
in a storm. A red-haired boy,
tight-jeaned, moves like Nureyev.
He smokes a roach, eyes shut.
I look at his crotch and want to marry.

Mir fehlen die vier Streifenwagen mit dem Rotlicht.